Serge Lutens pour femme

C’est un pollen errant sur une cité morte. Grise, telle la cendre sur l’air flottant une poussière traversée de soleil. De la lavande, et pour que ce clair soit gris, de l’encens, j’en suis fou ! Dans tous les sens, il encense mes sens.

Mon prénom est le nom d’une étoffe. Elle donne le « LA » à ce parfum. Comme elle, rien ne peut mieux l’exprimer que le fumet d’un passé feutré : Un gant posé sur une chaise cannelée, oublié après la collection. De l’encens troublé par un bois brûlé.

Il n’a qu’une idée en tête ce jasmin : blanchir la nuit ! C’est par une échelle de soie que ce parfum escalade la nuit. Au plus haut d’elle, il crépite en étoiles. Sur la peau, il électrise.

Plus que jamais léger, il promet une caresse. En avançant à pas de lune, le musc ici, oublie le fauve pour ne garder que son allure.

 

 

 

 

Un thé à Buckingham Palace. Autour du gingembre confit, c’est un cérémonial. Il sert en nous le vif-argent qu’est l’imagination en gants blancs.

Le feu au vent, un désert en flammes. Se donnant l’air de fuser du sol, le chergui aspire plus qu’il ne souffle soulevant végétaux, insectes, brindilles dans une irrésistible ascension. Ample, rond, ses rafales persistantes cristallisent arbustes, buissons, baies qui ainsi grésillent, se réduisent et rendent leur ultime rançon, sèves, résines, sucs. La nuit descend sur une mémoire encore brûlante laissant place aux saveurs odoriférantes, ambrées, confites, crées par l’alchimiste chergui.

L’Arabie, en nous immense, est tous les parfums. « Ce qui est sec est noble » : c’est ce que la mythologie grecque, sagement, nous a légué. Fruits secs, raisins de Corinthe, dattes, noix de cajou et tout ce qui parfume ; une caravane qui, dans le désert se perd.

La petite fumée du diable au Paradis. On dit qu’elle envoûte, qu’elle rend folle et même, si on en abuse, qu’elle tue ! C’est plus exactement du brugmansia que, lors d’une nuit, pour la mettre en flacon, j’ai laissé s’écouler sa mémoire.

Freud le dit bien : « Ce n’est pas le Mal qui engendre des regrets mais le Bien ». Le diable comme la vanille aime le noir. Oubliez toute mièvrerie ! En chacun de nous, ce velours s’affirme et s’affine sur un contraste boisé

What is it doctor Jekyll ? Je vais tout vous dire mon enfant : prenez un oeillet, du poivre de Cayenne en quantités suffisante ma foi. Enfoncez le bien, au centre de lui-même par des clous de girofle puis, avant de passer à l’acte, pour conclure, augmentez cela d’une paire de gifles offerte par la giroflée.

Blond comme un garçon, blond comme les blés, blond comme un suède ou comme vous voulez ! Ici, faisons comme un enfant : d’abord il voit, puis il saisit et, s’il porte au nez, comme il le ferait avec ce daim, c’est pour se consoler. C’est le rôle que je lui accorde

Une pâtisserie de bois. C’est un différent « Féminité » sur une autre réalité. Du cèdre bien sûr, mais ici, à sa clef miellée, j’ajoute de la tubéreuse. Elle est invisible mais capitale.

 

 

 

Ce n’est pas un Oriental . C’est un Arabe, un Lutens et comme tel, il ne s’intègre pas. Parti d’une cire odoriférante trouvée aux souks et longtemps oubliée au centre d’une boîte de bois, cet ambre ne devint sultan que lorsque je l’eus recomposé : du ciste, une herbe qui colle les doigts, un goudron, et sur lui un truc qu’alors personne n’imaginait, de la vanille. Pourquoi ? Parce qu’elle aussi est adhérente et que ma mémoire la retenait.

Si elles s’allument le jour, le soir les enflamment. De toute la famille des hespéridés, de l’oranger en passant par le mandarinier, sans oublier le gros pamplemousse, le citronnier et plus particulièrement sa fleur, restitue la fraîcheur enchantée.

The portcullis is down, the drawbridge up. Gilles de Rais, alias Bluebeard, has returned to his castle. Soon, blood will stain the moss of Tiffauges Wood! Originally, the name of this chypre fragrance included the country of provenance, whose inhabitants used to scent their homes by hanging small ""sachets"" of cistus leaves and oak moss from wooden rafters.

Ses traces se perdent dans la nuit des temps. Elle habite le silence dans un château de neige. Elle est Femme, Mère, Louve. Son cœur est une blanche amande. Ici, c’est l’amertume, ce mot magnifique et ce parfum qui l’est plus encore. C’est lui que par l’amande, j’ai voulu retenir.

Quand, sous cellophane, la Haute couture était encore un frisson. De l’osmanthus, l’avez-vous déjà senti ? C’est une fleur blanche ou orangée. Serrées en grappes, ses petites corolles éclatent en une senteur de jasmin mandariné. Sur un été chaud, il aiguille la fraîcheur.